Son cœur s'emballait comme jamais, ses narines battaient nerveusement tandis que la pluie tombait en rafales. Son corps était incapable de bouger, excepté ses mains qui tremblaient. Au fond de lui, tout se mélangeait, la haine, la peur, la tristesse. Il était là, à genoux, et il ne faisait rien de plus que de regarder ses mains, abîmées par le long combat qu'il avait mené jusque-là, et salies par tout le sang qu'il avait faillit versé. Il se mordait la lèvre inférieure, laissant s'échapper quelques larmes. Son habit était en lambeau et le signe de son clan ne pouvait plus être reconnaissable. Autour de lui, les shurikens et les kunai tâchés de sang étaient éparpillés sur le sol, et les hurlements des femmes se faisaient entendre au loin. Sa tête se levait et celui-ci regardait le ciel gris. Il fermait les yeux, laissant glisser les gouttes d'eau sur son visage pâle, écorché. Il savait. Il savait que sa fin était proche tant que l'Akatsuki continuait de frapper le village. D'un geste lent, il dénoua le nœud de son bandeau frontal qui faisait de lui ce qu'il était réellement, un shinobi, afin de le laisser tomber sur le sol jonché de flaques, qui mélangeaient eau et sang.
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